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Fasciati di nuvole, gli alberi pensano. Sto ad ascoltare i ruscelli che scorrono dentro la nebbia: tutto è già così, nell'autunno, soltanto colorato di sole. Per magia o per tristezza, il freddo che uccide i fiori, indossa mantelli fulvi di foglie morte e, al tramonto, il vento incendia i faggi come torce d'attesa: tutto è già così freddo perché è un tempo che muore. Tutto è già di silenzio, chiuso dentro le foglie. |