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Volate volate, foglie dell'ultimo autunno, sul vento, come uccelli, come torme di migratori sull'aria, come aveste ali e vita e nidi. Come le voci d'estate sembrano il vostro rossore di febbre, sembrano il vostro volo che cade col vento e si alza, nell'aria fredda, sotto il cielo di stagno d'ultimo autunno. |