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Così azzurro questo cielo su case rosse. Così solo un albero alto. Da lontano salgono i rumori nel mattino che s'incanta a domandarsi quali siano i giorni in cui esiste. Il tempo quieto, intento a dispiegarsi, parla con parole verdi e grigie ai cespugli invernali distesi sui muri a crogiolarsi dentro una luce gialla e priva d'orme, simile alla neve, al candore. Alla svolta dei pini, su case morte e basse. |